A magia do crachá

O Camponês se tornara operário em Belo Monte da noite para o dia. Ele personifica dezenas, centenas, senão milhares. Essa metamorfose aparentemente repentina se deu num processo mais longo, pela conjunção de dois elementos principais. O primeiro é o abandono histórico dos colonos na Transamazônica e, o segundo, a propaganda das benesses nos canteiros da hidrelétrica.

O camponês, agora operário, trabalhara toda a sua vida na meia de Cacau. Sua família viera do Paraná e se fixara na Transamazônica. Ele era criança! Conquistara lote de 100 hectares através do INCRA, o que daria para tocar a sua sobrevivência, mas fora abandonado pelo governo e, para complicar ainda mais, fora pego de surpresa pela doença da mãe, e foi obrigado a vender a terra, o gadinho, tudo.

Nos tempos áureos do Cacau, a meia foi um bom negócio. O colono tirava até 15 mil reais por ano. É claro que um proprietário de Cacau, que tinha 400 mil pés e várias famílias agregadas, em situação quase análoga à escravidão, tirava um lucro exorbitante.

O trabalho de meia tem um fator psicológico que interfere diretamente na produtividade. O meeiro se sente dono do serviço, como numa empreita, e organiza o seu tempo; ele suga o próprio sangue, trabalha desde madrugada até a noite, envolvendo toda a família. A produtividade maior se dá à custa de uma jornada excessiva de trabalho, em condições precárias. A meia camufla a relação de exploração entre empregador e empregado.

O Cacau veio se espalhando em grande parte do Oeste do Pará, na Transamazônica. Na região de Medicilândia, ele entrou como uma opção ao gado e ao canavial que crescia a partir da falida usina de Pacal graças à força da mobilização popular. Ele era uma alternativa de resistência ao Agronegócio.

 Hoje, nem tanto! Além do plantio de Cacau estar na pauta do Agronegócio, ele só se viabiliza com um alto grau de exploração da mão de obra. Isso explica a pendenga atual entre proprietários de Cacau e Ministério do Trabalho, que veio impondo multas pesadas na região, exigindo carteira assinada, e levou a uma recente mobilização que parou a Transamazônica. Os proprietários, juntamente com alguns meeiros manipulados, preferem o contrato à carteira assinada, o qual não assegura nenhum direito ao colono, que fica, juntamente com a família, 24 horas no cuidado da lavoura.

Êxodo rural

Esse é o contexto histórico, de sofrimento e falta de perspectiva, que levou o camponês a tornar-se um operário em Belo Monte. Ele entrou nessa onda, seguindo os passos de algumas centenasde outros, na sua maioria jovem, que migram do campo para a cidade à busca de dias melhores.

O êxodo rural é intenso em toda a região da Transamazônica e parte do Xingu. Há lugares onde o campo se esvazia por completo, muitas comunidades já fecharam as portas, não há gente para tocar a já fragilizada agricultura familiar. Os jovens, com toda a sua energia para o trabalho e animação do ambiente, são empurrados para a cidade, restando, na roça, os velhinhos aposentados. Na primeira oportunidade, arranjam uma casinha na cidade e se mudam para lá, também, à busca de políticas públicas básicas, em especial atendimento à saúde, abrindo caminho para o fortalecimento do Agronegócio. Os lotes ‘do’ INCRA vão se emendando um ao outro formando grandes fazendas. Os latifúndios crescem e se multiplicam até nos assentamentos do INCRA.

Essa carga histórica sobre o pescoço do camponês, obrigando-o a passar quase uma vida inteira na meia de Cacau – ou como diarista em terra alheia – faz eco às promessas de Belo Monte, cantadas e decantadas.  É como Os Lusíadas cantando as glórias de Portugal. No caso, as glórias do capital.

Esse contraste entre falta de perspectiva no campo e portas que se abrem com o ‘caráter redentor’ de Belo Monte acaba atraindo muita gente. Lá no canteiro de obra, se diz, há gente como em formigueiro. O número chega hoje perto de 30 mil pessoas. Isso a princípio agrada a quem está cansado do isolamento lá no fundo do Travessão, até hoje sem estrada, sem escola, sem assistência à saúde, sem luz.

A comunidade de Cocal vê o clarão dos faróis de Belo Monte e as famílias não têm luz em casa. Na região de Bom Jardim, a energia elétrica foi recém-instalada, mas trouxe tarifas extremamente salgadas, com valores que chegaram a 1.600,00/mês. Os colonos, que deviam ser baixa renda, foram cadastrados como ‘convencional’ e, por cima, pagam iluminação pública na roça onde praticamente nem estrada existe.

Aquela lufa-lufa do canteiro de obras é tudo que o jovem inicialmente quer experimentar, levado pela curiosidade e busca de novidade. Para ele, aquilo tudo é um sonho, e soa mesmo como um progresso.

De quebra, além da oportunidade de convivência com tantas pessoas de vários lugares, e de trabalhar numa das maiores obras do mundo, badalada em cada canto, ele terá a ocasião de divertir-se, na quadra de esportes, no bilhar e poderá, ainda, frequentar os bordéis, que são muitos aos redores dos canteiros.

O que mais contagia o camponês metamorfoseado em operário, porém, é o crachá. Já tinha visto nele algo de muito especial quando ficara no hospital do Câncer em Muriaé – MG, como acompanhante de sua irmã, acometida da doença. Com aquele papel plastificado, tinha acesso ao prédio, ao apartamento, ao refeitório. No ambiente de trabalho, porém, é a primeira vez que experimentava a magia do crachá. Muito cedo o percebeu, e passou a tratar o crachá como uma relíquia.

Antes, enquanto camponês, costumava persignar-se na hora de colocar a cabeça no travesseiro para dormir. Quando acordava, antes mesmo de descer os pés e firmá-los no chão, pensava no novo dia pela frente e, com o corpo ainda doído, respirava a esperança de um novo tempo, e orava.

Agora, não! A primeira e a última coisa que tomavam conta do seu pensamento, desde o levantar-se ao deitar-se, e nos momentos mais íntimos, era o crachá. Nalgumas vezes era pego batendo no peito, como a penitenciar-se, mas para certificar-se de que o crachá estava ali, dependurado ao pescoço. Para não esquecê-lo, por nada dessa vida, dormia com ele pregado ao uniforme cinza, com um broche resistente, comprado especialmente para esse fim.

O operário morava a 70 km de Pimental, o canteiro onde trabalhava. Por isso era obrigado a sair de casa às quatro horas da madrugada, em moto emprestada,até o ponto do ônibus, em Brasil Novo,e retornava às 8 da noite. O cansaço era grande. Mas nem parava para pensar nisso. Estava, de fato, maravilhado. Mostrava o crachá, e o ônibus parava, abrindo-lhe a porta. E desde que entrava no ônibus, estava ganhando, coisa que nunca tinha visto antes nessa região do Brasil.

Em pouco tempo de operário, com a força do crachá, pode comprar uma moto nova, à prestação. Que bacana! Na meia do Cacau, qualquer coisa que quisesse comprar era com dinheiro vivo. Agora ele chegava a uma loja, com o uniforme cinzento escrito CCBM, e o crachá dependurado, e levava um par de coisas! Sentia-se uma pessoa integrada ao sistema, um consumidor.

O operário notava, por diversas vezes, que muitos de seus colegas, inebriados com a magia do crachá, adotavam um ar arrogante. Eram empregados, comumente peões de obra – pensava o operário -, mas tinham assimilado a arrogância dos capitalistas, e sua ideologia. Como a história do menino empobrecido que sentia uma imensa alegria por lavar o carro de seu primo enricado.

Gastavam o dinheiro do mês todo em uma festa apenas, ou nos bares e bordéis, aos finais de semana, meio abobados naquele ritmo novo de vida, e mangavam de seus antigos conhecidos, fora da obra. Por vezes passavam na rua, de crachá à vista, com o nariz empinado. Quando desciam do ônibus, com o uniforme marcado do sal, do suor de um dia árduo, esbarravam nos transeuntes, como se fossem eles, os operários, os donos das ruas de Altamira.

O operário, porém, não tinha esse comportamento. Nem era assim o comportamento da maioria, mas de alguns apenas. É verdade que andava, agora, de cabeça erguida, o seu semblante não revelava mais aquelas marcas sombrias da humilhação, pois o camponês é um corpo estranho na cidade; sua cabeça erguida era de altivez, não de arrogância.

Ele conhecia muitos colegas especialmente dos alagados de Altamira, propositalmente contratados pela empresa como um cala-boca, que também andavam, agora, de cabeça erguida, com aquele orgulho de poder colocar o pão na mesa com a força do próprio braço. Por outro lado, esses, particularmente, carregavam um medo da participação em movimentos reivindicatórios por medo da perda do emprego. Praticamente de todas as famílias das palafitas e alagados existe alguém na obra.

Confinamento

Em cinco meses de trabalho, a Norte Energia corta as horas ‘em trânsito’ e obriga o confinamento dos trabalhadores. Os de Brasil Novo, mais distantes, foram os primeiros a perder esse direito. No início, o operário estranhou. Mas não tinha outra opção. Era voltar à meia de Cacau, coisa para a qual já não tinha disposição, ou aceitar aquela nova condição. No caso dele, relativamente jovem e solteiro, não era um absurdo ficar confinado no canteiro, pensava.

Ninguém escaparia ao confinamento. Decisão da empresa é decisão, pois ela tem a força, ao menos por enquanto, para impor o que lhe interessa.

Além do corte dos ônibus que buscavam trabalhadores em Brasil Novo e Vitória do Xingu, a empresa está promovendo a mudança de dez famílias por dia dos hotéis de Altamira para a chamada Vila dos Operários. A ressaca, que será forte ao final da obra, já começa a dar seus sinais na cidade. E a CCBM só admite um novo trabalhador com a condição de alojar-se no canteiro de obra. Até o final de dezembro de 2013, estarão todos confinados, na vila dos operários ou nos alojamentos.

O sentimento inicial que o operário tinha de insegurança por morar num canteiro de obra, e a saudade da família, caíram por terra em pouco tempo. O ritmo louco de vida ali quebra tudo: os princípios, os costumes…

 O camponês metamorfoseado em operário chegou mesmo a pensar que as benesses prometidas por Belo Monte, e intensamente alardeadas, fossem mesmo tudo verdade. Lá, no canteiro, era como uma cidade: alojamento com ar condicionado, quatro operários em cada quarto, quadra de esportes, academia, uma pequena biblioteca – esta montada com doações dos próprios trabalhadores, o que achou um pouco estranho -, um salão ecumênico, bordéis à vontade e para todos os gostos.

O operário, mais que antes, sentia a magia do crachá. A uma simples apresentação, em qualquer repartição, a porta se abre, com exceção de espaços terceirizados, como a academia e os bordéis. Aí é só dinheiro vivo!

Na hora marcada, e no refeitório indicado, os operários chegam correndo quanto suportam por causa do cansaço, tiram o crachá do pescoço, passam o código de barra na máquina, e podem almoçar à vontade, como uma ração balanceada que lhe restaura a força física para mais meio período de trabalho intenso, (quase) forçado.

Aquele entusiasmo inicial, porém, veio tão rápido como tão rapidamente foi cedendo lugar a um sentimento de monotonia e desumanização. Mais do que cansaço, pois isso ele sentia na meia de Cacau e quando ia todos os dias a casa, chegando às 8 da noite e saindo às quatro da madrugada. Era algo diferente! Era uma coisificação, um embrutecer-se, algo sem explicação. Um sentir-se peça de uma imensa engrenagem, doida e maluca, que gira dia e noite engolindo tudo que encontre pela frente.

Na hora em que o operário ia para o alojamento, nos primeiros dias, ele caía na cama como um morto. Agora, apesar do corpo moído e tonto de tanto trabalho, o sono já não vinha tão rápido. Passava um tempo, dez minutos que fossem, pensando.

 Como é bom pensar! Mais do que nunca, tão sem tempo andava, sentia o gosto de ser gente, refletindo. Imaginava aquelas máquinas imensas, centenas, milhares, roncando dia e noite canteiro de obras afora. A pá-carregadeira, trator de esteira, aqueles caminhões cujos pneus são agigantados, os guindastes lá nas alturas, toda aquela força bruta tinha o dedo, o suor, o sangue dos operários.

A desolação, a raiva, e muita indignação iam tomando conta de sua consciência. Dentro de si, notava que o operário crescia e o camponês ia diminuindo até, talvez, desaparecer por completo.

Na meia de Cacau, ainda se lembrava, ele persignara-se tantas vezes pedindo a Deus que o livrasse dos bichos maus peçonhentos, e o abençoasse buscando forças, sei lá onde, para que ele mesmo sugasse a sua última gota de sangue, até esgotar-se. Depois descobrira a magia do crachá, que ocupara o lugar da reza, e lhe garantia, por milagre, o transporte, a comida, o crédito. Com o crachá começara a sentir-se gente!

Agora era invadido por uma contradição terrível! Buscara a liberdade, experimentara-a, inicialmente, mas aos poucos via sua vida, e de tantos, afundar-se na escravidão, mais sofisticada que na meia de Cacau, e, por isso, mais cruel.

A Norte Energia badalava a quatro ventos o respeito aos direitos trabalhistas e ao ambiente. Tudo mentira!

Com o confinamento, o cerco aperta mais. Os operários podem ir à cidade apenas uma vez por semana, durante um período curto do dia, e os ônibus são limitados. As baixadas (ida à região de origem) são semestrais. A Força Nacional está instalada dentro do canteiro de obra, reprime os trabalhadores e, por vezes, invade o alojamento, em horário de descanso do operário, e alega ser vistoria de rotina. Nas greves, a empresa corta a telefonia e internet, compra a mídia local e regional ou proíbe o acesso de jornalistas. O canteiro virou uma cadeia.

 Nesse clima, o operário não tinha ânimo nem coragem de rezar a Deus e de pedir-lhe que o livrasse da realidade terrível do ‘risco quatro’, que assinara no seu processo de admissão ao trabalho em Belo Monte.

Risco quatro significa risco de morte! Hoje o operário tem consciência disso! Entre novembro de 2012 e início de abril de 2013, há denúncias de que treze trabalhadores morreram apenas no Pimental. Um deles ficou durante quatro horas no chão, coberto de lona (entre 17 e 21 horas), à vista dos companheiros, obrigados a continuar o trabalho.

Os descalabros não param aí. Um grupo de estudantes visitou o canteiro. Josélia, uma das visitantes, quis saber dados sobre acidentes fatais na obra. O funcionário da empresa falou, com todas as letras, que nesse momento o maior número de acidentes é no trânsito e, na próxima fase, será no muro. Parece absurdo, mas é isso: tem-se a previsão de quando, onde e quantas pessoas estão por morrer! É uma questão apenas de tempo!

O operário professara tantas vezes que Deus está em toda parte – ‘no céu, na terra e no inferno’-, mas achava que até ele (Deus), na pessoa de Tupã,tinha sido expulso dali, entre os atingidos, tradicionais moradores daquelas áreas. No canteiro, o‘grande’ deus é o império econômico onipresente, onipotente, onisciente, ditando as regras ali, e no mundo todo.

Para além da magia do crachá, esse novo sentimento, o da escravidão, o ocupava por inteiro.  Na imaginação, no momento de insônia, ele olha a máquina, lhe aperta o botão, move-a, na leveza da tecnologia, da fina flor do capitalismo, empurrando de uma só vez dezenas de toneladas de pedra como se tivessem o peso de uma folha de papel, e sente sua força agigantar-se no poder da máquina criada pela inteligência da classe trabalhadora. Ao mesmo tempo, sente-se uma peça provisória, descartável, daquela máquina poderosa. A peça mais importante e, ao mesmo tempo, a mais depreciada, desgastada, lançada fora, com tanta oferta no mercado de Altamira, atraída de todas as regiões do Brasil. Algumas jogadas pela rua, perto da rodoviária, maltrapilhas, rodadas.

O crachá continuava extremamente importante, pois lhe garantia o acesso ao ambiente de trabalho, ao alojamento, ao refeitório. Num acordo com a gerência, dentro de um Plus oferecido a partir das hidrelétricas do Madeira, o pagamento no bordel podia ser mensal, e a frequência sem crachá.

Declaração de direitos

No dia 7 de setembro, quando soube que um colega seu ia celebrar no espaço ecumênico do Pimental, ascendeu-se uma luzinha no fundo da contradição do operário. Conhecia- o bem e não era possível que ele fosse ali para abençoar aquela máquina de moer gente.

Quanta descoberta! Uma Segurança, de uniforme azul e tarja amarela, rodou o tempo todo, com arma na cintura, em torno do espaço da celebração. Às vezes olhava da janela aberta. No banco da frente, num canto, um funcionário da Norte Energia ficouo tempo todo com um aparelho de comunicação à mão. Às vezes o levava ao ouvido e conversava com alguém. Outro, com uma filmadora, não perdia nenhum detalhe.

Quando o padre pediu aos participantes que orassem pelos mortos e acidentados no canteiro de obra, ninguém, absolutamente ninguém abriu o bico. Era arriscado perder o emprego.

Ao final, na ação de graças, equipe de Pastoral Operária recém-iniciada proclamou, em forma de jogral, os Direitos Universais dos Atingidos por Barragens, um texto do militante Leandro escrito no Encontro Nacional do MAB, ocorrido nos dias 5 a 7 de setembro, em São Paulo.

Isso foi a gota d’água! Cândido, funcionário da Norte Energia que contratara a missa, foi para o olho da rua. E o camponês, agora totalmente metamorfoseado em operário, passa a frequentar as reuniões do grupo que liderava as greves na luta pelos direitos.

Descobrira, entre outras coisas, que a magia do crachá estava diretamente associada à força do operário explorado, a serviço do capital. O que parecia uma benesse era como a senha da exploração. As portas se lhe abriam porque ele, o operário, era a peça mais importante e, ao mesmo tempo, a mais perigosa.

Inicialmente teve raiva do crachá. Uma reação instintiva, feito boi na tourada que avança contra o pano vermelho. Depois percebera que a questão ia para muito além de um pedaço de papel dependurado ao pescoço.

Seus conceitos iam mudando de forma galopante, quase no ritmo acelerado da construção de Belo Monte. Aprendera desde criança que o trabalho dignifica o homem. Agora, em Belo Monte, descobre que cruzar os braços dignifica mais do que trabalhar; cruzar os braços pode libertar uma classe e um povo inteiro.

 Então, com a mesma disposição empenhada na meia de Cacau, sugando o próprio sangue, garantindo seu ganha-pão e um grande lucro ao patrão, agora, como operário, divide seu tempo em jornada dupla: no movimento da máquina e nos bastidores da greve.

Belo Monte parou

As coisas fervem no canteiro, como num vulcão prestes a eclodir.

Belo Monte teria parado pelo poder da Justiça no dia 25 de outubro. As artimanhas do governo e da Norte Energia driblaram a Justiça, alegando que o diretor da empresa não fora encontrado para assinar a Notificação. Enquanto isso, todo um batalhão se movimentou nos bastidores do judiciário, e dos apadrinhamentos, como em praça de guerra, e a AGU – Advocacia Geral da União derrubou a Liminar no dia 30 de outubro sem que Belo Monte parasse um segundo sequer.

O operário ficara indignado. E agora começava a sentir que o poder organizado da classe operária é mais forte que a Justiça e que o império econômico. Os operários, justamente os operários, intensamente explorados, são, ao mesmo tempo, o principal sujeito político da mudança. A classe operária é a contradição em pessoa.

 Ele sentiu essa força do operariado na própria pele. E teve um gostinho de vitória quando viu Pimental parar em greve, dessa vez com a sua participação, entre os dias 9 e 14 de novembro.

O operário aprendeu outras coisas além da força da classe organizada. Sentiu e se enraivou com um sindicato pelego, contra os operários. O único reconhecido pela Norte Energia.

Há muito já desconfiava de que aqueles caras estivessem do lado da empresa. Olhava aqueles sindicalistas bem vestidos, de camisa de manga comprida, de malas pretas na mão, e via neles muita semelhança com os chefes da empresa. A desconfiança agora é uma certeza.

Há, sim, uma única diferença entre os donos da barragem e os donos do sindicato: os donos da barragem são mais fortes! Mas a cabeça, a lógica capitalista, é a mesma: ambos vivem como sanguessuga, da exploração do trabalho da classe trabalhadora.

Pois é! A Justiça quis para Belo Monte, e não conseguiu. A força da Justiça se torna cinza e pó frente ao império econômico. Mas os operários organizados podem parar e mudar os rumos de Belo Monte, e da história. O antigo camponês, agora operário, via isso e sentia orgulho da sua classe.

Num dia de manhã, na saída do refeitório, após o café, o Encarregado de Turma pedira o Crachá ao operário para fazer sei lá o quê. Como era seu dia de folga, o operário lhe entregou o crachá, e seguiu para uma reunião dos camaradas de luta. Em pauta, a união dos operários e famílias atingidas pela barragem de Belo Monte.

No almoço, não conseguiu entrar no refeitório, pois estava sem o crachá. À tarde procurou pelo encarregado por todos os cantos, mas não o encontrou. À noite, com a barriga roncando de fome, quis sair para comprar qualquer coisa numa vendinha, no antigo povoado denominado Santo Antônio, totalmente destruído por Belo Monte. Mas foi barrado pelo Guarda Patrimonial, na guarita:

‘Se você sair sem o crachá, não pode voltar’, disse-lhe.

Não havia nenhum autoritarismo em sua fala, apenas cumpria normas. O Guarda ainda o orientou a pedir um colega que lhe trouxesse um marmitex. Assim fez. E passou a noite, mas já meio desconfiado com tudo aquilo.

No outro dia, bem de madrugada, levantou-se, cuidou rapidamente dos papéis da organização dos operários, guardados a sete chaves, e se dirigiu ao refeitório para o café da manhã. Foi novamente barrado.

Um colega seu do lado de dentro, vendo-o naquela situação – com fome e sem poder entrar -, tentou trazer-lhe uma fruta no bolso, mas na saída a máquina apitou e o segurança veio logo.

Mesmo sem nada no estômago, ele tentou tomar o ônibus para dirigir-se ao local do trabalho, a uma distância de três quilômetros. Foi para o ponto. O motorista, porém, não permitiu seu embarque por falta do crachá.

Voltou então ao alojamento, e lá dentro a fofoca já andava solta: vinte camaradas contaram que trabalharam o dia todo e tiveram que voltar a pé do trabalho ao alojamento por falta dos crachás, que foram recolhidos pelo encarregado.

Não tinham mais dúvida! Haviam caído na armadilha do crachá.

Articularam-se, com toda discrição, em conversa miúda. A essas alturas os telefones, todos de uma única operadora permitida no canteiro, já poderiam estar grampeados.

 Dito e feito: pelo menos uma centena dos operários estava sem o crachá. Isso significa sem trabalho, sem comida, sem condições de permanecer ali dentro. Demitidos sem ao menos ser mandados embora.

Num último esforço, ainda tentaram procurar os superiores: os capacetes verdes, os camisas azuis, os sem identificação – chefes supremos -, mas ninguém, absolutamente ninguém fora encontrado. A armadilha fora friamente montada.

No terceiro dia, em torno de 100 pessoas saíam a pé, com suas bolsas, e desciam o canteiro, passando pela guarita, até chegar à Transamazônica. Iam tentar a vida em outro lugar. A consciência engajada lhes custara a cabeça.

Nessas bandas do Brasil e da Amazônia, onde cangaceiros e capatazes se juntam à fina flor do capitalismo, os mecanismos de desova da ‘persona non grata’ não têm limite. Pode ser uma eliminação por encomenda, num sumiço no canteiro de obra, enterrado no concreto e sepultado como indigente. A pessoa pode ser colocada no carro da polícia à força e solta em Rurópolis, a 300 km de distância, com a recomendação de não voltar. Podem vários ônibus ser lotados de grevistas e soltos em Marabá, a 500 km, longe de suas terras, e lá ficam rodados. Ou pode ser, simplesmente, tomar-lhe o crachá.

Assim se foram: sem crachá, sem emprego, mas com a semente da liberdade plantada no canteiro de obra, e na mente. No coração, uma vontade imensa de juntar-se à luta dos atingidos, numa Causa única. Novas greves, outras mobilizações, mais organizadas, mais fortes, virão a qualquer momento.